Mario Martín (alter ego del autor de este libro) lleva una vida moderadamente feliz. Está casado. Tiene un hijo. Ha aceptado entregar las mañanas, desde hace más de veinte años, a la Función Pública a cambio de un sueldo que cada tarde le permite errar por sus sueños literarios y seguir esperando el día siguiente sin grandes sobresaltos. Pero uno de esos días, el menos pensado, le llega por la espalda la estocada del alzhéimer: su madre y su tía —con las que compartió hogar hasta la fecha de su boda— han dejado atrás la senda de la memoria y la cordura. Mediante una prosa límpida y candente, Mario nos adentrará en la delirante y conmovedora odisea cotidiana de esas dos mujeres prófugas de sí mismas, desbocadas en un extravío sin retorno, actrices inconscientes de una comedia de equívocos que será motivo de hilaridad y tormento para los forzados —por sus vínculos de sangre— a interpretarla junto a ellas. En este cauce abierto por el narrador, desde el nacimiento hasta la desembocadura de una enfermedad que sabotea todos los puentes afectivos —el enfermo de alzhéimer es un mártir que martiriza—, Mario acabará por sumergirse en la mayor mortificación que este mal produce: la culpa de ser hijo de quien ya no puede ser tu madre. Pero una vez rebasados todos los límites de resistencia junto a ella, ¿cómo llevar a cabo su abandono?, ¿dónde hallar la puerta de escape de nuestro propio corazón?